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Entro num edíficio de pedra cinza, escuro sito no meio da cidade do Porto; percorro uma ponte/túnel de vidro, um jardim com uma capela no centro, uma capela caiada que de certa forma contrasta com o cinzento do edifício envolvente. Viro à direita subo degrau a degrau até ao quarto andar, volto de novo à direita e eis que chego aos pés da cama da minha avó. Desde terça feira este é o meu percurso. Em cada passo que dou naquele espaço olho os olhos tristes e ansiosos de quem cruza por mim, sinto o respirar fundo e algo perturbado da minha avó, ouço o seu gemido e a força que faz para falar. - Descansa que eu estou aqui na mesma - digo eu. Preocupada sempre em fazer companhia; mas eu é que estou ali na qualidade de companheiro de forma a "florear" um pouco a sua passagem pela cama daquele piso. Vamos falando, vai dormitando aproveito para pensar, rezar, ler.
Todos os dias os mesmos olhares e os mesmos sons. As lágrimas que percorrem o rosto guiadas pelas marcas dos anos que já passaram, o desespero e a angústia de se ver presa a uma cama quando o campo e a enchada era a sua liberdade... Dói...
Quero deixar aqui a minha oração, ainda que fraca pois por vezes perco as forças para rezar...
Voltas para casa, vais ver estações a passar e flores a crescer nos campos, vais comer dos frutos que a terra dá por muitos mais anos...